Entrando bien el año

Lo primero ¡¡¡¡FELIZ AÑO NUEVO!!!

Quiero daros una buena noticia, ahora que os tengo a todas-os reunidas por aquí. Si el año pasado (2009) lo cerraba con incertidumbre y nubarrones, maldiciendo mi suerte, aunque ya sabéis que yo siempre veo el lado positivo de las situaciones, este año los nubarrones se han disuelto. ¡¡He superado el virus!! La última citología ha salido buena y ya puedo respirar aliviada. Mis esfuerzos por llevar una vida sana han surgido efecto, ahora mismo tengo las defensas fuertes como rocas, virus a mí. Ja! Se me acercan las gripes por el lado y tiemblan, no digo más.

Debo reconocer que era una lección que debía aprender: cuidar mejor de mí misma. No sólo en cuestión de alimentación y ejercicio, sino en mi relación con los demás. Soy dueña y señora de mi cuerpo y mente, y me corresponde protegerlos con el esmero que se merecen, también darles el placer para que maduren felices, pero no arriesgándome sin motivo. He entendido que deseo no es lo mismo que respeto. Pueden desearme mucho, pueden incluso llegar a amarme de tanto deseo, pero muy pocas personas, muy poquitas, cuidarán de mi cuerpo como yo lo hago y lo situarán por encima de su propio deseo. Son esas pocas personas con las únicas que estoy dispuesta a compartirme, porque pensamos igual, porque valoramos la entrega, la complicidad y la confianza y no queremos traicionarlas. De hecho, aunque he puesto "pocas personas" en plural, estaba pensando en una en concreto ^^ (Feliz año Perlita!!)

Bien está lo que bien acaba. Bueno bueno, y no sólo la salud y el amor me saludan para el año que entra. Haber acabado el Anne Marie me hace sentir como si hubiera subido el Everest. Ojo, que haya acabado el cómic no significa que lo haya olvidado. No, hijas, no. Tranquilas que preveo un año cargadito de arte y erotismo. ¡¡Tan sólo dadme un finde!! ¡¡Mi reino por un finde!! Una vez pasado Reyes volveré a ser dueña de mi tiempo. Oh, dios, eso espero porque estoy harta de preparar especialidades al horno y hacer de buena ama de casa.

¿Habéis visto mi vena bohemia que ni siquiera hablo de dinero (como hace el resto de la humanidad)?. Ah, crisis, ah dinero, ah Zapatero... El dinero no da la felicidad. Ya sé que es un consuelo de pobres, jejeje, pero en parte es cierto. Ahora mismo yo no sería más feliz con más dinero. Lo justo para vivir ya me basta. El problema lo tendremos si alguna vez no llego, que no es tan improbable puesto que estoy justo en la línea. Menos ya sería una catastrofe pero supongo que como cualquier mileurista con hipoteca y cargas familiares ¿verdad? No voy a quejarme cuando somos tantos-as que estamos en el mismo barco. Rezaré a los dioses paganos para que no me toque a mí y, si me toca, pues ya espabilaremos. Otra cosa no se puede hacer.

Pero no nos pongamos melancólicos. Sacad el matasuegras (pero no me matéis a la suegra), que corra el cava fresquito, que las uvas no tengan muchas pepitas y que nadie se equivoque con los cuartos. Jo, qué vértigo, 2011 ya. Pero si hace nada estábamos en el 2000 batallando con el temido colapso informático por el cruce de milenio. ¡¡Y los euros!! Que no era persona aquel que no llevara una calculadora convertidora encima para saber lo que costaba cada cosa, menudo lío. Pues nada, ahora el fin del mundo es en el 2012. No desaprovechéis el tiempo y que nos quiten lo bailao.

Enga, a bailar mucho, que de año 2011 sólo tendremos 12 meses. Besotes de suerte a todos y todas!!!

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Mi amigo Clítoris

¿Se acuerdan mis antiguos lectores de aquella guía de masturbación femenina que escribí hace un tiempo? Para los que no la hayan leído y tengan curiosidad, la he reeditado en el nuevo blog. Mirad en el menú de la izquierda... ¡¡Sorpresa!!

Aquí os dejo el enlace directo: Mi amigo Clítoris

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Sueño de Navidad (2)

Y ahí va mi sueño, una sinopsis literaria. Podría extenderme y entretenerme, serializarlo por capítulos, pero no quiero dedicarle tanto tiempo ahora mismo, tengo otras cosas en la cabeza. Sin embargo, prefiero no guardarlo en mi memoria, son muchos años juntas y ya me la conozco, mejor dejarlo por escrito tal y como lo soñé (y lo sentí) y el tiempo dirá. Corro el riesgo que alguien lo encuentre una idea genial y acabe conviertiendo mi sueño en un cómic o en una novela. ¿Qué no? Todavía recuerdo con cierta amargura el plagio de una ilustración de Anne Marie (y de la idea del cómic en sí) por un conocido dibujante español del comic gay. Comprobar AQUÍ. Debe ser que a los profesionales se les acaba secando tarde o temprano la fuente de las ideas y, desesperados, no dudan en beber de fuentes ajenas creyendo que, por poco conocidas, será su pecadillo menos grave o más invisible. Pero esta gran madre que es Internet, justa e imparcial con los más modestos, todo lo cuenta y todo lo sabe. Sé lo qué hicisteis el último verano ;)

El sueño:

La caravana está aparcada en el descampado, no muy lejos de la autopista. Rock (por ponerle algún nombre) descansa en el escalón charlando con un compa de la banda. Rock, alegre y divertido, siempre tiene una sonrisa en la cara. Una cara angulosa, algo rara, original, de nariz afilada y grande, pómulos marcados y ojos vivarachos. Delgado y alto como es, de paso algo desgarbado, podría no resultar atractivo pero lo es y mucho. Será por esa alegría de vivir tan palpable que se vuelve contagiosa. Él (por ponerle otro nombre) lo admira mientras zurce algo de ropa sentado cerca de Rock y su compa. Cercanos y a la vez alejados, tan diferentes uno del otro que podrían vivir toda una vida sin encontrarse. Rock sociable y lleno de amigos, Él introvertido y solitario; Rock alto, masculino y carismático, Él menudo, de aspecto delicado, invisible. Pero se han encontrado en esta gira, Rock encima del escenario y Él tras el telón, colaborando como estilista y maquillador aunque hace un poco de todo.

De pronto, el compa le pide a Él que le corte las uñas porque las deja muy bien. Rock, que hasta ahora apenas había advertido la presencia de ese personajillo tímido, se anima a que le corte las uñas también. Él lo intenta pero está nervioso y corta de más una uña. Lo siento -exclama entre apenado y aterrorizado- ¿Te duele?. No demasiado -responde Rock alzando la mano hacia el sol y evaluando la uña-, volverá a crecer. Y le dedica una de sus sonrisas.

Las noches que no actúan, las pasan metidos en el bar. Rock estuvo enrollado con la cantante del grupo, una rubia natural de cabello leonado y gesto agresivo. Ya no están juntos pero continúan siendo amigos, de la única manera en la que ella entiende la amistad: comentarios afilados lanzados a bocajarro. Se aprecian y charlan de pie apoyados sobre una columna, envueltos en el humo del local y el estridente ruído. Él los observa. Se ha atrevido a pisar el bar esta noche pero no se siente más acompañado que arreglando la ropa en la caravana. Ah, iluso, no tiene nada que hacer. Singer (otro nombre sacado de la chistera) es guapa y fuerte, no puede competir con ella, prefiere retirarse en sigilo. Pero a Singer no le ha pasado inadvertida la mirada desesperada y se lo comenta a Rock. A ese chico le gustas -dice. Tal vez - responde Rock dándose cuenta por primera vez de su presencia y observándole mientras sale. Y esta camarera, qué mal -dice Singer ahora señalando a una chica con una bandeja, muy mona pero con un gran bulto en el cuello.

Pasan los días y Rock está tomando mayor interés por Él. Charlan, se muestra atento y cariñoso. Él se siente feliz pero sabe que no habrá nada más entre ellos, a Rock le van más las chicas como Singer. La banda ha decidido quedarse en la ciudad, Barcelona, a pasar una temporada y grabar un disco. Buscarán un piso de alquiler con varias habitaciones y se hacinarán entre cuatro paredes mientras dure el proyecto. Pero el piso ha de ser sólo para los chicos-chica de la banda, Él no tiene nada que hacer allí, pronto tendrá que separarse de Rock y seguir con su vida.

Desde la ventana que da al interior del piso nuevo, exclamá Rock mirando al cielo -Mira, mira qué viento. Las nubes corren a gran velocidad por el cielo, vertiginosa velocidad, y la ropa colgada en los pisos superiores da latigazos a diestro y siniestro luchando por liberarse de las cuerdas. Parece que tendremos tormenta - comenta Rock a Él - pero saldremos igualmente esta noche a celebrar lo del piso. En ese "saldremos" ha incluido a Él pero eso no es suficiente para curar su melancolía.

El cielo se ha cubierto de nubes oscuras y tenebrosas. El mar está embrabecido. Desde la terraza del restaurante se ven las olas furiosas cubriendo por completo la arena de la playa. Él está inquieto, tiene miedo, algo raro está pasando. En el cielo, ahora, un humanoide vestido con un mono blanco acolchado sobrevuela la ciudad. Nadie parece darse cuenta pero Él puede verlo. La gente comienza a cambiar a su alrededor, se vuelve hostil. ¿Y Rock?

Singer, que ha preferido tomar una copa en el bar de siempre antes de cenar, se encuentra también envuelta en el nuevo caos. Se respira agresividad y llueven las botellas rotas. La camarera de antes se aprieta el bulto del cuello con horror. Éste se ha vuelto enorme y se mueve bajo la piel, que rasga y libera a un lagarto que sale corriendo subiendo por su cabeza. Singer vomita al verlo y huye del local.

Él busca a Rock, primero en el restaurante y luego por las calles. Evita acercarse a nadie por miedo a que le golpeen o le claven cualquier objeto a modo de arma. Todo el mundo odia a todo el mundo y hay peleas en cada esquina. Ningún portal es seguro, ningún local. Mira hacia dentro de una cafetería y encuentra a dos hombres discutiendo por sus respectivos móviles. El hecho de estar discutiendo en diferido evita que se abalancen el uno sobre el otro como fieras territoriales. Pero Él no siente odio, sólo teme por su vida y por la de Rock. Arriba, el humanoide lo observa, tal vez con curiosidad. ¿Por qué este pequeño humano insignificante es capaz de escapar a su influencia? ¿Qué tiene que enseñarle? Leyendo en el alma de Él, el humanoide se calma y se marcha.

Amanece. La ciudad recoge los destrozos de anoche. Él sigue vagando, agotado y desanimado, hasta que Rock lo encuentra cerca del piso. También Rock lo estaba buscando y lo abraza feliz al verlo sano y salvo. Suben al piso. Allí están los miembros de la banda. Singer maldice la nochecita vociferando desde su habitación, consiguió sobrevivir pero ahora sólo desea llenarse el cuerpo de alcohol para olvidar y dormir la mona. Rock los saluda a todos y les suelta una noticia que pilla por desprevenido también a Él.

- Estoy enamorado de este chico de aquí (tomando cariñosamente por los hombros a Él) y me lo llevo a la habitación.

Desde luego con esa declaración ha eliminado cualquier posiblidad de cuchicheo. Su decisión parece tan clara que sus compas se abstienen de opinar. Rock parece no querer esperar ni un minuto más. La pasión le desborda y, aplastando a Él contra el marco, le besa con fuerza y le sigue besando mientras consigue entrarlo en el cuarto y cerrar la puerta. Lo lanza contra la cama, no quiere esperar más y se desata el pantalón para liberar su deseo. Él está igualmente impaciente y hace lo propio para recibirle. Se acoplan a la perfección mientras el fuego los consume. Sus sentimientos han triunfado, han vencido al enemigo y, de alguna manera, han salvado a la ciudad.

Fin.

Rarito el sueño, eh! Y si no me entretengo más en la escena erótica es porque ya advertí que se trataba de una sinopsis, jujuju.

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Sueño de Navidad

Era de esperar que me visitaran los tres espíritus de la Navidad después del post del otro día. A los que yo hubiera respondido sin dudar: "Sí, ¿y qué? Pongo por escrito lo que muchos piensan, id a fantasmear a otra". Pero como al fin y al cabo celebro la Navidad como cualquiera y me pongo igual de histérica que los demás ante el exceso de preparativos y las ganas de hacer de éste un día más o menos original, más o menos grandioso, más o menos perfecto, los espíritus me envían un sueño guionizable a modo de recompensa.

Un sueño guionizable, erótico, claro, pero con la particularidad que los protagonistas son hombres. ¡¡¡Yaoi!!! Hace siglos que no leo nada del género, no menos años los que no abro uno de los videos sadico-gays de mi pornoteca (muy morbosos pero excesivamente cargados de testosterona). Bueno, bueno, si hace más de un año que mi líbido no se inmuta ante un torso masculino por muy cuadrado que esté. Si justo fue hace un par de días en que me sorprendí exclamando "ecs" (me salió del alma) ante un comentario sobre felaciones. Hay que decir que el interlocutor no brillaba por tener talento para el erotismo sugerente. Y una, aunque se esfuerza por no tener sentimientos misándricos, no puede evitar una pollafobia moderada, se me tuerce el gesto ante la sola visulación mental de cierto miembro masculino. Algún día conseguiré que me deje indiferente, que vuelva a gustarme es algo más complicado. Por cierto, que debo disimularlo muy bien porque mi hermana me ha regalado el calendario de los bomberos de Barcelona, jujuju. Cuando en verano le presenté a mi chica, no pilló la indirecta. Pero yo, con cierto disimulo, va y lo cuelgo mostrando el mes de octubre, donde está la foto de una bombera con unos brazos torneados, los deltoides para morderlos, y una cintura que se intuye durita aunque no "chocolateada". ¿Tu no eras bisexual? - me pregunta mi hermana extrañada. Ni idea de lo que soy. En fins, mirándolo por el lado práctico, las fotos me servirán como documentación de anatomía para piratas.

Por todo lo expuesto, no entiendo a cuento de qué viene el sueñecito yaoi. Tal vez se deba a la novela que me estoy leyendo, El amor es una droga dura, en la que el protagonista es un hombre de cierta edad que queda atrapado en el deseo hacia una modelo una generación más joven que él. Curiosamente, no he experimentado todavía ningún rechazo hacia las descripciones que la escritora hace sobre la sexualidad de su personaje masculino. Tal vez se deba a que la pasión carece de género. Y en eso mismo estaba reflexionando antes de dormirme. Por ejemplo, si dejamos de lado el asunto físico (pene, vagina) y nos centramos en el psicológico, en el erotismo, la sensualidad, tanto monta, monta tanto Isabel como Fernando. Jeje, lo siento, chiste fácil. Quiero decir que si hablamos de dominación (erótica), morbo, roles, fantasía... simplemente amor, lo único realmente importante es nuestra condición humana, los órganos sexuales que tengamos disponibles para el disfrute de ese placer quedan relegados a segundo plano. ¿Está la sexualidad humana por encima del apareamiento animal (macho con hembra)? Yo siempre he creído que sí, que en nosotros-as el asunto es mucho más complejo: es un mecanismo social directamente conectado al cerebro. Tela el cerebro humano, lo tenemos dentro de la cabeza y ni aún así lo entendemos todavía. Por otro lado está lo de la atracción física o química, que es real y palpable y ante lo que no tengo explicación filosófica.

¿Y de qué iba el sueño? Estoy por escribirlo en condiciones, poniendo nombre a los protagonistas y todo. Joé, es que recuerdo a la perfección sus caras, podría dibujarlos. Qué fuerte. En cinco palabras: ciencia ficción, banda rock, tormenta, locura colectiva y amor. Pinta bien, eh ;) El próximo día me extiendo más.

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La Persona

La Persona.
¿Quien puede decir qué persona es la correcta para ti?
En el mundo hay personas para todos los gustos y colores.
Gatitas, guerreras, mimosas, vaqueras, cómicas,
lloronas, pensantes, tiernas, malas y buenas.
Vas por la vida saboreando las diferentes texturas.
Ésta me gusta, ésta me gusta más pero no me conviene,
ésta me chifla, ésta me aburre, ésta me ha roto el corazón...

Un día, de pronto, la Persona se cruza en tu camino.
Tiembla el suelo, se abren las nubes, un rayo de luz te ilumina.
¡Oh, dios, me he vuelto a enamorar!
De nada sirve haber jurado cerrar el alma a cal y canto,
el amor entra por los resquicios y parte las cadenas.
Sacas la calculadora, como sabio Ovidio,
pues de todos es conocido que el amor caduca,
que tan pronto como vino se va, 365 días dura.
A disfrutar antes que toque la última campanada.

Y pasan los días, y lloras y ríes y... ostras...
¿La felicidad era esto? Tan sencilla, tan fácil, tan gratuita.
Tan modesta que pasa desapercibida a los grandes.
Tan grande que te cubre por entero.
Burbuja de aire templado en el que sentirte segura.
Oxígeno para tus pulmones, endorfinas para el cerebro,
líbido para la fuente que siempre mana.
Lo mejor, olvidaste el calendario, no ves el final de la historia.

Consultas libros, consultas brujas y adivinos,
en sueños visitas el Oráculo de Delfos.
Oh, divina Safo, dime tú que tanto sabes.
¿Será hoy, será mañana? ¿Será al salir la estrella del alba?
Será, tal vez, hasta que el corazón sus latidos cese,
pues, incrédula, sabionda, ahora ves lo que pensabas fantasía:
ella es la Persona.

Sobrevivir a la Navidad

Un año más y de nuevo volvemos a enfrentarnos a estas peligrosas fechas llamadas Navidad. Peligrosas en todos los sentidos: para nuestros nervios, para el bolsillo, para la salud... Ponen a prueba nuestra tolerancia y doy fe de que son muchos y muchas los que se desbordan y acaban creando el caos a su alrededor.

Menudo invento este de la Navidad, invento demoníaco, por muy hereje que suene la expresión. ¿Paz y amor? Ja! Los que no se quieran el 25 de noviembre no van a hacerlo el 25 de diciembre. Al contrario, parece la oportunidad perfecta para dar de lado a aquellos que valoramos poco, precisamente porque nos empeñamos en exaltar a aquellos que valoramos más. ¿Fraternidad? A una le da la sensación que más que una fiesta generosa, se trata de una ceremonía al más puro estilo primitivo y salvaje, tanto tienes, tanto vales. Tal vez las cosas fueran diferentes en tiempos pasados pero en la civilización Coca Cola es lo que hay.

¿Os habéis dado cuenta de como se desgañita la gente para ser (o aparentar ser) en un par de semanas lo que no es durante todo el año? Los pobres y modestos quieren aparentar ser más ricos a costa del pan de cada día, los ricos pretenden dárselas de derrochadores dadivosos, los serios fuerzan su sonrisa y parecen más falsos que los euros de chocolate, los simpáticos se pasan de graciosos, los tacaños se ganan una úlcera de tanto gastar y los amables quedan por idiotas. Y todos, prácticamente todos, acaban con unas cogorzas...

Aquí los únicos que se salvan son los niños (y a duras penas) porque son los más sinceros, tanto que no dudan en expresar claramente que a ellos las Navidades les gustan por los regalos. Déjales que disfruten, ya les tocará estar en nuestro bando.

Pues nada, puedo despotricar cuanto quiera de la Navidad pero ni los filósofos, ni los artistas, ni los liberales y laicos nos salvamos. ¡¡A derrochar como todo el mundo!! Y eso que soy muy comedida y opto por los regalos prácticos o detalles especiales conseguidos ingeniosamente en Internet, aunque mis preferidos son los regalos manuales (mal pensados) que resultan más auténticos y se valoran más porque el tiempo empleado es oro. Pero estoy tan pobre que ni tiempo tengo, jeje, así que trato de echarle imaginación al gasto para al menos asegurarme que será dinero bien invertido.

Ya véis, si hasta los optimistas felicianos nos ponemos de un negativo... No sé qué tiene la Navidad que a todos-as nos altera. Que paséis felices Fiestas, que yo esperaré que pasen de largo ;)

Incomprendido Scrooge...

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Red y Libertad

En defensa de los derechos fundamentales en Internet

A pesar de los muchos meses de protestas y discusiones en torno a la polémica 'Ley Sinde', parece ser que finalmente se aprobará el próximo martes por la vía rápida, sin debates ni enmiendas, "escondida" dentro de la Ley de Economía Sostenible.

Sigue leyendo en noalcierredewebs.com

Calendario 2011

Calendario de chicas de Ilovelondongirls.com

Fuente: Chueca.com

Un año más ellas también repiten la jugada. A falta de dos meses para que se acabe el 2010, la organización I Love London Girls saca su calendario destinado al deleite y disfrute del público lésbico.

Bajo el título 'I Love Global Girls', los doce meses del calendario se convierten en un recorrido por los lugares más insólitos del mundo, representados por mujeres de diferentes países y etnias, que tienen la misma forma de pensar y de sentir. Así, desde Bollywood hasta las montañas nórdicas y desde el Lejano Oriente hasta tierras sudafricanas, su modelos, todas ellas lesbianas o bisexuales, posan en las actitudes más dulces, provocadoras y eróticas.

El proyecto persigue una mayor visibilidad del colectivo lésbico así como romper con los estereotipos que siempre ha perseguido a la lesbianas y que -a veces- tienen poco que ver con la realidad. Tal ha sido el éxito de este calendario año tras año que cada vez son más las revistas que se interesan por él. Además de convertirse en uno de los calendarios más vendidos desde que salió su primera edición.

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¡¡Yo quiero uno!!! Aunque el Pirelli ha sido siempre uno de mis favoritos. Está bonito el de este año... mmm...

calendario Pirelli

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Anne Marie al completo

Todavía no me lo creo. Ha costado años, sudores, noches sin dormir y el miedo a perder la inspiración que, de hecho, se fue de viaje alguna vez durante meses, pero al final ya las tenemos todas, 53 páginas. A ver... otra vez, que suena muy bien... 53 páginas... mmm... Se dice pronto pero si contamos un porrón de horas por página son un buen montón de porrones en total.

Ya soy oficialmente una dibujante de cómics. Puede que no sea profesional y que nunca lo sea, tampoco ha sido mi objetivo en la vida. Tal vez siempre he sabido que un genio como el mío sólo puede desarrollarse en libertad. Nacida libre, juju. Es el precio de la autenticidad, o sea, que no tiene precio, pero ¿y lo que disfrutas? Gracias Internet por darme la oportunidad y gracias a todas y todos los que se han atrevido a leerme, sobretodo por no saber cuando habría actualizaciones o si acabaría dejando colgado el proyecto.

Pero el asunto no acaba aquí. Ahora toca dedicar tiempo a promocionar el cómic, a preparar una traducción al francés por si suena la flauta, renovar la web, que ya la tengo aburrida, y... jujuju, no os libraréis tan fácilmente de mis dibujos ¡¡¡Comenzaré una segunda parte de Anne Marie!!! Se titulará Jezzabel porque está más centrada en este personaje, en su forma de ver las cosas, su pasado, como vive la pasión, muy suya... y muy sádica. No vayáis ahora a creer que voy a reformarla. Es ella la que domina a los demás, dibujante incluida.

He creado un monstruo, lo sé y me encanta. Tengo el guión hirviendo en mi cabecita, practicamente completo. El día menos pensado me pongo a dibujar storys como loca. Ya tendréis noticias mías.

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12 horas!!!

Iahhh!!! Voy con un cuidado por la calle para que no me atropellen, porque sería mala pata a pocas horas para subir las páginas que surgiera una catástrofe y lo impidera. Por lo demás, estoy tan emocionada que hasta he comprado uvas para hacer lo de las campanadas, jajaja. Y no descorcharé el cava porque todavía necesito el cerebro para unas ilustraciones que quiero empezar mañana.

¿Gustarán? ¿No gustarán? No sé a vosotr@s pero a mí me encantan, modestia aparte, ejem. Gráficamente he superado algunos de mis miedos (los fondos) y la narración está que se sale. Como diría el Dr. Frankestein... ¡¡¡Están vivas!!! Mis niñas están vivas. Respiran, piensan y sienten... y cómo sienten. Ser dios debe ser algo parecido a esto: crear vida con las manos. Casi no me creo que tenga semejante poder, aunque a los mortales no se nos regala. Cuesta muchas horas de sueño y muchos sacrificios también pero cuando la creatividad llama...

Ahora sí, la cuenta atrás. ¡¡No os atragantéis con los cuartos!!

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24 horas!!!

Si no tuviera que levantarme temprano para ir al curro... Pero no tengo más remedio. En 24 horas subiré por fin las páginas. Me falta tan poco... Casi lo tenía pero no me acordaba de cómo se reservaba el color negro con los canales del Gimp. Desde siempre seleccionaba el negro primero y luego lo pasaba a una capa aparte pero la última vez me atreví con los canales y es mucho más seguro y respetuoso con el trazo. Ay, no se me ocurrió tomar apuntes y he perdido mucho tiempo buscando la manera de hacerlo correctamente. No tenéis idea de lo que estoy hablando, no os como más el tarro.

Dicen que el conocimiento no ocupa lugar, no, pero adquirirlo lleva tiempo ^^ Pero ya está. A la última página le quedan como mucho un par de horas mimándola mucho para estar lista. Si no tuviera que dormir...

Preparados, listos...

"Niña dibujando en la feria del libro" by Manuel Cascales

Portaminas del 0.5 - sí.
Goma de borrar Staedtler Mars Plastic - sí.
Rotus indelebles que no estén secos - sí.
El pincel carísimo núm. 2 de pelo de marta Da Vinci Maestro todavía con los pelos en sus sitio - sí.
Plumillas que no tengan las patitas torcidas - sí.
Tinta china - puf, me queda como para pintar una pared.
Lámpara solar de recambio - no (en fin, crucemos los dedos).
Ordenador funcional y sin virus - creo.
Internet - sí.
Ganas de trabajar - of course.
Ganas de salir pitando del curro para encerrarme en casa todo el finde - eso ni se pregunta.

Aunque una cosa es querer y la otra poder encerrarse sin siquiera asomar la nariz a la calle. De momento, para el sábado por la mañana tengo algunos recaditos que hacer: comprar cuatro cosas en el super, ir a la tienda de animales a por pienso gatuno, pasarme por la biblio a devolver material y a pillar de nuevo... Me levantaré temprano para luego poder sentarme en la mesa de dibujo sin interrupciones.

El domingo tengo un compromiso familiar, el cumple de mi hermana. Otra pausa obligada. Uno de mis sueños sería pasar una semana, sólo siete días, ya no pido más, en una habitación aislada del mundo. Recuerdo un capítulo de Doraemon en que la hermana de Gigante, que es mangaka aficionada, pide precisamente eso para poder acabar unas páginas para un concurso. Y es que no es fácil ser persona humana y social y a la vez dibujante. Menos mal que existen las noches, en las que el mundo parece que desaparezca, aunque en realidad siga ahí. Por desgracia, resulta que los dibujantes tarde o temprano tenemos que dormir por nuestra condición humana. Algunos mangakas japoneses se saltan esa disposición a la torera pero yo, después de muchos años trasnochando y comprobando las consecuencias, opino que un dibujante sano y descansado será más productivo y de mejor calidad que uno echo polvo.

Pero luego está el lunes. Oh, lunes festivo, bendito tú entre todos los lunes. En el que espero darle los últimos retoques a las páginas con Gimp y Photoshop.

Si todo sale como está previsto, el miércoles saldré a dar un paseo con la satisfacción de haber acabado uno de mis objetivos más ambiciosos, hasta que el frío me ponga azulados los labios. De vuelta a casa, nada de holgazanear, comenzaré a preparar la ilustración para la portada del pdf. Más ilusión que acabar "Anne Marie" me hace maquetarla en un archivo digital y dejarla todo lo bonita que se merece.

Nos vemos el lunes con novedades!!!

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El Ocho - Katherine Neville

El Ocho es una novela de Katherine Neville, publicada en 1988, y que desde entonces ha sido una de las novelas más leídas en el mundo.

Catherine Velis, experta en ordenadores, se ve involucrada en la peligrosa búsqueda de un legendario ajedrez que perteneció a Carlomagno. En sus piezas se halla una fórmula vinculada a la alquimia, la masonería y las fuerzas cósmicas y, al parecer, quienes intentan recuperarlas sufren amenaza de muerte.

Arrastrado por la fascinante prosa de la autora de El círculo mágico, el lector se sumergirá en la historia europea, de 1790 a 1973, y conocerá a los singulares propietarios de los trebejos, los crímenes que cometieron y la relación que sostuvieron con grandes figuras de su tiempo, como Napoleón, Robespierre, Rousseau, Giacomo Casanova, Voltaire, Isaac Newton o Catalina la Grande.

Sinopsis extraída de la Wikipedia

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¡¡Por fin acabé de leerme el libro!! Corrijo, el señor libro porque entre extenso y denso, se lleva la palma. Y eso que estoy acostumbrada a las novelas de Sarah Waters, que parece que no se le acaba nunca el tema. Me imagino al editor de rodillas suplicándole un final o proponiéndole repartir la novela en una triología por cuestiones prácticas de maquetación. Pues Neville consigue pasarle por delante a Waters en esta carrera de a ver quien publica más páginas de un tirón, lo que es un inconveniente para los que acostumbramos a llevarnos la lectura a los trayectos de autobús o tren. Tendremos que ponerle rueditas a los libros como las mochillas de los niños.

Cuestiones de peso aparte, declaro mi más humilde admiración por el cerebro de esta escritora. Resulta difícil considerarse inteligente habiendo personas con semejante complejidad mental. Es como una parca, tejedora incansable de tramas, además de una enciclopedia andante. No es de extrañar que sea una escritora tan poco prolífica, crear un libro como "El Ocho" supone muchas horas de investigación en la biblioteca (habrá leído suficiente como para sacarse una licenciatura) y un gran trabajo planificando el argumento. Es uno de esos libros que necesitan esqueleto propio para aguantarse, sin una base sólida no sirven de nada las palabras bien puestas ni los personajes, por muy interesantes que parezcan.

Complejidad, solidez, documentación y además, por encima de todo eso, fluidez, en el que la simpatía de las protagonistas atrapa desde la primera página. Las dos protagonistas, Cat, en el mundo contemporáneo (de hace 30 años ya), y Mireille, pos revolución francesa. Interesante también como cambia la forma de escribir cuando está con una u otra. Mientras a Cat le rodea un cierto halo de humor, no exento de peligro, las vivencias de Mireille son más dramáticas.

Tan sólo le voy a poner una pega, curiosamente es un fallito muy común en escritores de larga novela: precipitarse con el final. A Neville el editor también debió darle tope de páginas. Mientras que en la presentación y el nudo, se nota como la escritora disfruta escribiendo y vaciando sus pensamientos en los folios en blanco, el desenlace es atropellado, encajado a trompicones antes de que bajen el telón, y encima le adjunta la escenita de amor. Por cierto, que no se le da mal el toque erótico, algo tímido y rápido para mi gusto. Pienso que en esta vida y también en las novelas, la gracia reside en el equilibrio. "El Ocho" necesitaba un final más proporcionado al resto del libro, o sea, más entretenido.

Valoración Canalla: muy recomendable.

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Diez céntimos

Estaremos de acuerdo que 10 ctos. de Euro es una cantidad tan ridícula que ni siquiera se da en limosna porque eso y nada es lo mismo y para quedar como rastrero pues mejor no quedas y ya está. Cinco veces diez ya sería otra cosa, que tampoco te llega para un café, pero sí para una botellita de agua en el super (si no está en la nevera) o para un croasantito pequeño comprado a peso en la panadería, apurando tal vez te llegue para una barra de cuarto de pan cuando están en oferta. Diez veces diez ya no se discute, que cuando te dan un vale de un Euro, anda que no nos alegra la cesta de la compra y vuelves tan contenta a casa porque la lechuga te ha salido gratis. Pero 10 ctos. no cuesta siquiera una chuche. Vamos que le das 10 cto. a un crío y del trauma que generas no te habla en toda la vida.

Hoy se me cayó en el Bon Preu una moneda de 10 ctos. cuando estaba guardando el cambio en el monedero, después de comprar un par de bolsas de croquetas y un paquete de cereales (todo ello subió poco más de 6 € por si sentíais curiosidad ya que estamos tan economistas). La moneda se puso a rodar como loca en una carrera vertiginosa hacia las cajas de delante, dio un giro cerrado al chocar con un poste, mareó dos o tres veces y por fin se detuvo a unos tres metros de distancia de donde yo estaba todavía con el monedero en la mano. Ya había decidido que pasaría de la monedita si se quedaba en un rincón o bajo los pies de alguien, pero como estaba a tiro no iba a menospreciarla cuando, de pronto, un señor que acababa de pagar, cargado con dos pesadas bolsas, ojo avizor, se agachó y se apropió de la moneda ajena, no sin antes haber echado un vistazo alrededor y, aún viéndome, corrió a esconderse la moneda en el bolsillo.

Qué fuerte!! Yo pensé que me la ofrecería de vuelta porque, cuando te pescan infraganti, es lo que mejor queda pero cuando lo vi apresurarse a la salida, temiendo que yo le llamara la atención, no supe si reír o alarmarme de la situación del país. A ver, que no critico que te lleves al bolsillo una moneda encontrada por casualidad en el suelo (yo llevo unas cuantas monedas y hasta billetes recopilados por obra y gracia de la suerte), lo que me parece inaudito es que lo hagas delante de la persona a la que sabes que pertenece y luego te des a la fuga. Doblemente inaudito si se trata de un hombre que por la edad ya no está para los 100 m lisos, que encima va cargado y que, para colmo sublime, monta este papelón por una triste moneda de 10 ctos.

Amigas, amigos, digan lo que digan los políticos, sin duda estamos en crisis o_O

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